Lugar necesario

I

2012-01-07T12:55:00.000-08:00

en las grietas por las que se escurre el agua.
en las intermitencias del viento.
en el instante de incandescencia.

en las mareas. en las montañas. en las copas de los árboles.
en las mañanas.

en tus ojos en los míos y yo en vos.
en la piel.

en el movimiento constante de los astros. en la sangre que fluye por nuestras venas.

en la luz. en las sombras. en las formas.

en la búsqueda, más que en la incertidumbre.
en la calma, más que en la espera.

en las distracciones del tiempo.

Musa desnuda (de)

2011-09-23T16:22:00.000-07:00

palabra suelta
a borbotones
grosera
torpe
obscena
silencio deforme
que me amordaza y deja
a la deriva / como idiota
asustada
pidiendo auxilio por las calles
entre la gente
espantada
de puro asco
a la poesía
desnuda
que se retuerce por salir
y no sale

*obra: Desnudo Azul. Matisse

Pág. 49

2011-09-18T14:49:00.000-07:00

los recién llegados se desnudan
se adueñan del espacio de este espacio que no tengo
en medio de
la desnudez que no puedo
que me tiene
los llegados recién de siempre se salen
de sus nucas
me miran con esos ojos
y no puedo no alcanzo
desnudez
solo tengo
punta de los dedos

página 48.-

2011-07-17T16:11:00.001-07:00

detrás de la puerta ha estallado la calma
y la débil musa que cuidaba con sigilo
ha dejado el sitio frío
se ha perdido por mi culpa
por la mala crianza

2011-05-14T22:17:00.000-07:00

Cómo es que nos alejamos de la médula del misterio que nos guía y a la vez nos pierde Cómo es que dejamos un buen día caer la cuchara En qué estaba pensando mientras giraba ciego el péndulo desconociendo mis letras del alfabeto De qué tamaño debía ser el ojo, la pupila, el iris Por cuánto tiempo más habrá que esperar a que se cumpla la profecía

2011-05-01T15:11:00.000-07:00

tirar-la

piedra a

ante

bajo

con

contra-bajo sin

mano

golpe

caída

libre

esclava

sin

2011-04-09T21:43:00.000-07:00

la roca que nos habita
tatuados
como algas de mar

2011-02-19T08:56:00.001-08:00

el ser y la nada
tienden sábanas
sobre un agujero
que se lleva todo
esfuerzo de entender

y el poema?

2011-02-08T17:22:00.000-08:00

no es el mentado desafío de la hoja en blanco.

no es falta de pulsión, mucho menos un bloqueo.

no es el terrible sol a las dos de la tarde esperando el línea C que va para las Mil.

ni si quiera es un problema de métrica.

ni de memoria.

el mejor poema que pudiera escribir ocurre

en el preciso momento que despierto de él. después

trato de ordenarlo en palabras

como si fueran, ellas, partes de ese cuerpo que ahora es mío

porque todo lo que soñamos se vuelve piel. tejido sobre tejido.

2011-02-03T05:26:00.001-08:00

tengo tus ojos en los míos.
Ni me atrevo a dejar de soñarte.
Alguien da más
de lo que reza mi voz

Crisis

2011-01-24T14:47:00.000-08:00

este ejercicio de la memoria disociada de la realidad tangible de la lectura explícita de las horas reloj este internarse en la evolución subjetiva un mundo tanto mayor al que vemos al que hay me lleva hacia un abismo que si cerrara los ojos desaparecería juntando mi piel con mis ojos y mis vísceras y la carne abierta que me esfuerzo por mantener a salvo de la aspereza y el ardor entraría en colapso enloquecería al fin llegaría a odiarme
nada nuevo
la crisis
el choque del aire saturado con la luz del sol
la crisis me ha mordido los talones y tuve suerte hay a quienes les ha amputado ambas piernas y los sentidos también

las palabras han encontrado un cauce una fisura tal vez por la que escurrirse pausadamente sin atropello
ellas
sangran
despacio
pues me necesitan estable para hacerlo

=(^_^)=

2011-01-23T15:34:00.000-08:00

un día nos vamos a dejar la puerta abierta y se va a escapar la gata virgen sin que nadie la vea. Hoy no, pero un día; y tal vez no llegue más allá del pilar de la luz; o tal vez sí, y siga por debajo de las glicinas del jardín vecino -de allí no hay retorno- y la gata virgen y huidiza me terminará por desaparecer entre la maleza la bieneza esa que no sin querer sería parecida a la libertad descomunal sin fondo y no sabré cómo ni querré
volver ante tanta impaciencia

2011-01-22T13:31:00.000-08:00

es el verano
el otoño, el invierno, la primavera
yo
vos
algo
en el aire
en la piel
en las paredes
en el suelo
en el camino
en el viaje
en las valijas
en los bolsillos
en los ojos
algo
delante del velo
velado
sin desvelo
del otro lado
en algún lado
acá o en otro
lado
de mí misma
de otro
lado
otra
mí

2010-12-18T15:18:00.000-08:00

Cautivada por la piedra que me obstruye la respiración

2010-12-05T19:28:00.000-08:00

¿Cuál es la verdad;
esta fantasía en la que creo,
tanto que recreo;
o esta realidad
que ocurre
a pesar de mí?

/a Pizarnik

2010-09-25T13:51:00.001-07:00

Gacela hermosa
dama ardiente, víctima
del silencio.
Ninguna tumba poseerá tus restos.

/

Me refiero a ella,
la que no tiene su nombre,
la que habla desde la muerte,
la que atravesó el umbral
más terrible y oscuro
de toda belleza.

/

Más de esa droga
que son tus lágrimas
que es tu propia sangre.
(Mira en qué te has convertido).

2010-08-16T09:38:00.000-07:00

sólo me interesa la poesía que interviene el aire
que cambia el rumbo o la temperatura y por qué no la textura
deja un perfume o simplemente
se vuelve irrespirable tanto
que hay que correr a abrir las ventanas
o cerrarlas

como cuando pasás al lado mío
o irrumpís en el lugar de mi abandono
y se me vuelan los papeles...

2010-08-11T18:17:00.001-07:00

Esto de caminar en la cornisa del tiempo a contramano
Esto de tragar todo el aire que no cabe en la palabra
Esto de tapar el ojo de la cerradura
de no espiar
de no soñar
Esto, de volverme idéntica
a la que nunca fui
para que me entiendas

2010-07-31T17:53:00.000-07:00

Una ventana a cielo abierto
se estremece ante la fuerza de la tormenta
agudiza los sentidos y no duerme
sólo muere cada noche
para detener el tiempo
dueño de su fragilidad
pronta a despedazar el mundo
que la contiene
fuera.

Intangible (como un despertar)

2010-07-25T12:25:00.000-07:00

Nunca esperé
que de las estrellas
de la noche surgieran
palabras para mi poesía,
ni sentí que la luna observaba
piadosa o implacable
mi soledad
Acaso la noche no sea
el mejor de los refugios, pero
es inevitable

//

Una vez
retuve esa imagen
furtiva
de llama encendida
en la retina de los ojos
y fue suficiente para mí

//

Pretendo que desde algún rincón
Ella
observa
pasiva, casi cruel,
mientras doy la cabeza
contra el aire fino
mientras intento abrirme las venas
y fracaso
lo mejor es esperar:
Ella sabrá por qué.

2010-06-07T19:26:00.000-07:00

qué palabras
sin lengua

esta voz oscura
apenas puede
lo que no ve

guacha

2010-03-28T13:06:00.000-07:00

he criado
sola
a mi madre
sola

luego
la aborté

dejé de ser hija
desconocida
de padre

luego
lo aborté
también

los hijos de mis padres
tampoco
son sus hijos

-ha de ser ésta la única
pura
coincidencia que nos hermana:

para mí ellos son muchos
y yo soy Sola-

crecí
sobre la superficie
hundiendo raíces
profundas

inútilmente

pues este tremendo injerto
genealógico
ha corrido
como una pasionaria
de la que me desprendo
como una rama

guacha

1976 (esa noche)

2010-03-22T19:58:00.000-07:00

esa noche salimos a la calle desnudas / desprotegidas
desnuda vos / yo te tenía / esa noche
nos cobijamos en una habitación improvisada / fría
y en la oscuridad de mis ojos te movías / en mis ojos
pero no
esa noche
algunos fantasmas te merodeaban dormida
y yo despierta los ahuyentaba cuanto podía
y vos despierta
hacías que dormías
para mí

2010-03-20T15:16:00.000-07:00

buscar busco encuentro
trato puedo quiero no me deja
hago deshago deshice y me fui a dormir

corro regreso voy me quedo
en silencio
hablo digo no digo aturdo
pongo las manos en los bolsillos camino
no llego no vuelvo no hago no digo no miro
me quedo no salgo
salgo me quedo
y estoy siempre en el mismo lugar

/
hablo veo hago grito
no me oyen ni me ven no soy tangible
no existo
intermitente
no existo
hasta desaparecer hasta convertirme en algo
más blanco más pesado más denso más lleno
más oscuro más parecido más reconocido
más sujeto más abyecto más difuso
más de mí

/
sigo persigo me pierdo
no encuentro
no siento
no busco
no comprendo
me equivoco
exagero
me resisto
me canso
enloquezco / me encuentro

me describo me prescribo diagnostico medico y vuelvo

me siento
razono
observo
elijo
disiento
converjo

estoy quieta
estoy rota
abierta
dormida despierta
en el aire
tras el muro
a la puerta
en silencio
otra vez
en círculos
otra vez
encerrada
otra vez
vacía
sedienta
sin alma
toda alma
desnuda
de pie

--

estoy desnuda
y no es desnuda que estoy

Iris Giménez, del libro Lugar Necesario. Ed. El Camarote 2006

2010-03-08T10:36:00.000-08:00

Gira la brújula desorientada
y las ánimas de las cosas se espantan
como palomas de los niños

Pero siempre vuelven

Sillas azules

2010-02-16T14:40:00.000-08:00

Antes fue oscuridad, aspereza. Suficiente
oscuridad, apenas soportable aspereza.
Abandono y soledad fue;
y angustia y temor. Lo suficiente.
Después vinieron veredas a paso rápido,
siempre en hora;
amaneceres húmedos de invierno;
calles vacías; neblina y ese olor,
que era perfume
que es recuerdo.
Y vino también en un día frío
una casa llena de ventanas;
y una mesa inventada y camas fabricadas para siempre;
y sillas azules y prestadas,
para devolver a tiempo, antes
de que la costumbre empezara a echar raíces. Igual,
hubo sillas azules y prestadas
devueltas
¿a tiempo?

La dueña de los sapos

2010-02-15T11:19:00.000-08:00

Cuando Adrián enfermó me vinieron a la memoria algunos recuerdos nítidos: juntándonos las manos a través de túneles perfectos en montañas de arena; su dedo índice flaquito de tanto chuparlo; los ojitos risueños perdidos en el fondo de su cara buscándome.
Después de la lluvia, a Adrián y a mí nos gustaba salir a juntar sapitos en una palangana. Él era más chico pero tenía buenos reflejos y era seguro con las manos, atributos indispensables para atrapar con éxito a esos escurridizos anfibios. Yo era quien los descubría más rápido, la de las ideas, la mayor y, en definitiva, la dueña de los sapos.
Al cabo de nadar por horas en esa indeseable agua limpia, los pobres animalitos mudos perecían sin encontrar orilla en la que reposar. Yo no me cansaba de mirarlos y no pensaba en nada.
Una vez, mientras llevaba la palangana a nuestra ciénaga secreta para tirar los sapitos muertos, Adrián se detuvo entre los árboles. Me pareció que juntaba bichos o algo del suelo, pero en realidad contaba las hojas que caían de un árbol al que sacudía con toda su fuerza. Decía que todas las hojas que cayeran serían los años que iba a vivir. Había tantas que no me quedé a ver, seguro nunca acabaría de contarlas. En cambio me entretuve observando esos cuerpos que caían como piedritas y quedaban apenas cubiertos por un agua verde y mohosa. Por unos instantes quise creer que los sapitos muertos iban a despertar porque aquél lugar debía ser más poderoso que cualquier estúpido juego. Debo haber jurado mil veces no volver a hacerlo nunca más.
Adrián no se quedaba hasta el final, después de atrapar a los sapitos se iba y yo hacía el resto. No le gustaban las cosas tristes. A él le gustaba quedarse entre los árboles contando los años que viviría, mientras una brisa suave le volaba las hojas.

P/ Adrián N.
en su memoria

los días preferidos del viento

2010-02-09T16:23:00.000-08:00

los días domingos son los preferidos del viento
los días melancólicos son los preferidos del viento
los días vulnerables son los preferidos del viento
los días soñadores son los preferidos del viento
los días sin esquinas son los preferidos del viento
los días distraídos son los preferidos del viento
los días frente al mar son los preferidos del viento
los días sueltos son los preferidos del viento
los días desamarrados son los preferidos del viento
los días despejados son los preferidos del viento
los días celestes son los preferidos del viento
los días abiertos son los preferidos del viento
los días incesantes son los preferidos del viento
los días con árboles son los preferidos del viento
los días consonantes son los preferidos del viento
los días con caras son los preferidos del viento
los días tangibles son los preferidos del viento
los días probables son los preferidos del viento
los días desordenados son los preferidos del viento
los días irritables son los preferidos del viento
los días despojados son los preferidos del viento
un día cualquiera es el preferido del viento
los días miserables son los preferidos del viento
los días resignados son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos
los interminables

/

aún no estoy preparada para buscar moraleja
el viento sopla fuerte
y no permite a las metáforas convertirse en algo para decir

de: Musa Desnuda

2010-01-26T11:06:00.000-08:00

III

en este estado
-bajo los oscuros efectos
de una musa despiadada-
es posible
que no pueda
dormir en toda la noche,
por lo que deberé tomar recaudos:

sujetar mi estómago
con una mano
mientras con la otra
hago caso y escribo

o tener sexo

algo similar a drenar
los demonios sueltos
que de otra forma
no sirven para nada

*obra: "Espalda desnuda de una mujer sentada", de Diego Rivera

en otro lado

2009-12-06T08:47:00.001-08:00

caen los dados batidos casi con desgano casi al descuido
como con ganas de estar
en otro lado
lo mejor es dejarse llevar por la corriente
que ella sola te alcance hasta la orilla / pasa
que acá nomás está la desembocadura / la boca dura y una
hecha de barro seco a quién le va a ir a cantar si estamos todos
rodeados silenciados zenlisiados sermoneados
no me vengo
poeta como el Poeta
me vengo triste y seguiré triste unos días tal vez
con los dados batidos por un tiempo / una
es una sensiblera una floja y se entristece
y así no hay fuerza que resista para nadar
contra la corriente y no dejarse llevar entonces
saco una brazada más que no da tregua / y una
no está hecha para esto
una piensa
en el solcito de la primavera por descascarar
y en que al final todo va a seguir igual siempre lo mismo
silenciados zenlisiados insilados sigo
tirando los dados pensando que estoy en honolulu beach que espero
sea una playa llena de cocos como imagino
y no con caimanes y tsunamis como es acá

certezas

2009-12-05T07:54:00.000-08:00

Como tantas otras veces
espero
sedante temporal
mientras mis cuencas manos dicen
de la duda y la calma
Mas estás en mí, agüita
esqueleto de lluvia
y todavía te tengo

carta astral

2009-11-28T12:56:00.000-08:00

sucede
que de pronto los astros se marean se distraen
y los hombres quedamos a la deriva sin sentido sin razón
y si antes alcanzaba una mirada a los ojos, ahora
desprovistos de guía nos miramos
y no vemos, nos escuchamos
y no decimos nada, nos buscamos
y empezamos a perdernos.
sucede
que los astros tienen esa costumbre de quedarse dormidos al volante
y volver en sí
cuando ya no hay nada que hacer
y lo que tiene que suceder
sucede

como palomas

2009-11-28T12:28:00.000-08:00

a la izquierda desde la ventana del colectivo en el que viajo las puedo ver
siempre enajenadas ellas y a la vez
tan sujetas al suelo a los techos pobres de los pobres
edificios que si no demuele el organismo caerán
por su propio peso y abandono caerán
como quienes diariamente sobreviven y esperan ver amanecer
solo para contar otro día y palomas
apostadas en los techos como ángeles olvidados de sí

Edad para volar

2009-11-18T11:00:00.000-08:00

Mi madre creía en los santos y en los sueños. Interpretaba como señales de buen presagio mis recurrentes experiencias de vuelo nocturno, estrategia que en la mayoría de los casos surgía como única posibilidad para escapar del horror de las pesadillas. Por lo menos yo sí me salvaba cuando salía volando. Ella no. A ella la alcanzaba una suerte de perseguidor y eran sus gemidos en el fondo de la noche lo más parecido a la peor de las pesadillas que jamás tuve. Desde mi cama yo la llamaba varias veces y, no antes de molestarme hasta el enojo, ella despertaba. Entonces nos volvíamos a dormir y por la mañana ese era un asunto del que normalmente no se hablaba.
"El que sueña que se muere, se muere" decía que decían. Yo nunca soñé que me moría y sí que se moría otro, lo que significaba que “le alargaste la vida”. Tampoco soñé que ella se moría y aunque ahora sé que no hubiese ayudado, a veces pienso que se lo debo.
El día que mi madre murió yo estaba lejos de casa. Casa estaba lejos de mí. Durante un tiempo tuve la sensación de que nada me sujetaba a la tierra, que nada ejercía contrapeso del otro lado. Durante un tiempo no supe cuál era el otro lado. Aquello que había aprendido sobre los santos y los sueños se había ido por un agujero; y lo peor de todo es que ya no tenía edad para volar.

(de "Caracoles y piedritas", inédito)

Sapos

2009-11-12T14:34:00.000-08:00

llovían sapos reventaban
contra el parabrisas
del lado oeste de la cordillera
uno
después otro
y el repiqueteo sobre el techo
durante varios segundos suficientes
para saber que venían desde arriba caían
como cae la lluvia eran sapos
del lado oeste
de mi incierta cordillera
y todo lo que sabía era de tripas corazón
y que los sapos no eligen cuando llover

poemario cíclico

2009-11-08T13:07:00.000-08:00

... Aquella náusea que es el sentimiento que sabe
que el cuerpo tiene el alma...
Fernando Pessoa

I
Y la cabeza me piensa
una cabeza
que piensa a otra
que es mía
y me piensa a mí
--
II
Quién sabe
Si me repito
será que todo es lo mismo
--
III
Conozco este laberinto
Sé que nunca saldré de él
--
IV
Extrañamente pasa la noche
Extraña la noche
La mente extraña
--
V
Aquí estoy yo
venida a piedra
hecha granizo

o simplemente desvanecida
--
VI
Luna
Sola soy piedra opaca
Cristal cubierto
que al menor sol
resplandece
--
VII
Esperaban sólo una viscosa placenta
las contracciones de la soledad
Las partes del cuerpo
acabaron llamándome por mi nombre
--
VIII
No tengo brazos
ni piernas
Tengo un ombligo silencioso
que se retuerce
y me estrangula
Sé de mí
como del vacío
--
IX
No estuve ahí para implorar
Sólo cuando tuve miedo
--
X
Tantas veces y tantas
gotas que van a vaciar un hueco
del alma / intranquila
--
XI
No hagas caso a mis lágrimas
ellas tienen vida propia
Brotan fácil
como niños que encuentran una puerta abierta
Ellas hablan todo el tiempo
tienen esa necesidad
Son como tontas adolescentes
Como viejas seniles jugando a ser niñas
--
XII
Todo cuanto tengo
te lo debo,
cisne innombrable
--
XIII
Un sueño me consterna
y no sé si habrá querido
o soy yo, una vez más
la que habla con Dios
y lo cree una pobre alucinación
--
XIV
Me levanto por la noche
al amparo del insomnio
refiriéndome a mí
como quien espera encontrarse en una brújula
--
XV
En forma de lluvia
andan mis pasos por esta casa
vuelta a construir
tantas veces
en los ojos
--
XVI
Por la mañana
es hora de resucitar
Un poblado de fantasmas
es dueño de la noche
donde todas las decisiones son oscuras
--
XVII
A media mañana
la lucidez
anda
a la deriva

sigue la flecha
respeta
la costumbre, respeta

no sabe lo que antes
instantes antes
siglos

igual, no sabe
--
XVIII
He vuelto a sentir en la cara
el viento absurdo, que devuelve todo
a su despiadada normalidad
--
XIX
No hay silencios
Sólo voces que me esquivan
capaces de atravesarme
sin yo ni apenas gemir
apuñalada por un lento estoque
--
XX
Somos huéspedes terribles del insomnio
--
XXI
Ahí viene otra vez
Yo la conozco
Sé cuando de ella se trata
qué tan cerca está
Sé, que cuando llega me envuelve
y convierte todo mi alrededor
en el propio infierno
Juega conmigo
Amaga al miedo
Y más que nada
me deja sola
--
XXII
Nada me redime
y me hundo
con mi alma de hierro y cemento
--
XXIII
La muerte ronda
Ronda la muerte
Parece mentira que esté aburrida
--
XXIV
Cuántos silencios recorridos
sin poder más que seguir la línea del fuego
y alguna vez
más rápido que mágico
atravesarla con el dedo
para sentir un breve calor
--
XXV
Maldita inseguridad
en épocas de invierno sobre la escarcha
Bendito ese sortilegio que atraviesa las sombras
--
XXVI
A la puerta
sombría
en espera de nadie
¿Quién se atreve a madurar tus frutos
de vid quebradiza?
--
XXVII
No es temor a la muerte
Es que no quisiera recordar la vida
como a la niñez
y extrañarla para siempre
--
XXVIII
Gravita en las sombras
pura crudeza implícita
--
XXIX
Un hedor
inquietante
me secuestra de la sombra
que aunque fresca
sombra

y sin quererlo
me rescata
--
XXX
Por qué no creer en su esquizofrenia
Que no son dios y el diablo
Que es uno (mismo)
capaz de invertirlo todo
--
XXXI
Necesariamente
ilustra la vida
un encanto paralelo
--
XXXII
¿Qué profecía maravillosa acabará por cumplirse
en el fondo de las almas
para que el amor resuene
en los umbrales?
--
XXXIII
En lo profundo un alma
intenta hacia adentro
la bendición perdida
--
XXXIV
Hay un manto a lo invisible
sobre cada objeto que compone mi memoria
--
XXXV
Marcaba la plegaria la piel
tanto susurro en el alma
La madre quería
la hija
santa
--
XXXVI
Que no se diga
que vivo de fantasmas
que muero por lo mismo
--
XXXVII
Los santos de mi piel
empecinados en vivir
en su caja de sorpresas
--
XXXVIII
Gira la brújula desorientada
y las ánimas de las cosas se espantan
como palomas de los niños

Pero siempre vuelven
--
XXXIX
Quiero no perderte
luciérnaga amarilla
silencio alado que me descubre la sombra
--
XL
Dame ojos la noche
en el Edén
que los milagros se suceden
y anteceden
y consiguen en silencio
que la vida sea diferente
--
XLI
Una paloma se vuelve sigilosa
entre mis manos
y yo decreto
que lo imposible sea del viento
--
XLII
No se detengan lazos de luz fuerte
que de apoco empieza a dar marcha
la larva indefensa
--
XLIII
Y vino la razón
el instante de conciencia
y de un cachetazo
nos dejó
intentando saber
--
XLIV
Qué habrá sido de mí
cuando el ángel de los deseos partió
--
XLV
De siembra, cenizas
Esas son palabras
que regresan de arder
--
XLVI
Acaricia
desnuda palma liviana
con los ojos cerrados
Descubre el misterio
del antiquísimo desorden
y vuélvelo a armar
--
XLVII
De futuro veo una planicie
No es por falta de imaginación
Es por falta de futuro
--
XLVIII
Sin embargo no parece

Las plantas adquieren su tamaño
a la velocidad de la luz

son deshojadas
arrancadas

y en medio de un respiro
vueltas al aire
en movimiento permanente

Igual yo

conjugo los verbos
en todos los tiempos
--
XLIX
Comienzan
Cosas
Nuevas
Terminan vuelven a empezar
como alrededor del sol y éste
de otro
sol de enero y diciembre termina
todo es así. Un lugar
en el tiempo
cada vez, es el mismo

Quien no es la misma soy yo
un lugar después
--

Iris Alejandra Giménez. poemario del '94